… Entonces llegué al mar y parecía
como una flor que nadie ha visto
porque vive en el sueño.
Sus pétalos brotaban de las olas.
-Córtalos, alguien dijo-
y bebí de aquel agua y todo me fue amargo.
(JJ.Cabanillas)
Rosa azul
Autor: Maria Jesus Beristain
En esta web encontrarás temas relacionados con la literatura que he ido recopilando a lo largo de los años. Si algo de lo que encuentras aquí te interesa o te resulta agradable para disfrutar unos minutos, eres bienvenido a mi mundo. Gracias por tu aprecio. María Jesús
Mi ser delicuescente
Bajo mi piel lo siento
como sangre. Por mis venas circula
libremente. Segrega por mis poros
y vive de mi aliento.
Está en cada arteria
o vaso de mi cuerpo
y a mis huesos se adhiere
como si fuera parte,
papiloma de luz y de misterio.
Por mis ojos contempla
la vida que no es,
lo que nunca ha pasado.
A veces lo sorprendo
usando mis palabras,
construyendo oraciones
a mi costa, perdido,
sólo, en la tiniebla de mis ojos.
Nunca lo tengo ausente
de mis lágrimas y en la noche tiene
mi voluntad, mi voz, a su servicio.
Siempre me roba el sueño
y se pone delante de mis gestos.
Me usa para buscar la incertidumbre.
Provoca la soledad
para que vuelva a él, su amante.
No es amorosa nuestra relación.
Él me ignora y yo lo desconozco.
El mismo cuerpo usamos
y si un día se marchara
nadie podría alimentar, escribir,
estas palabras.
Poema de José Infante (título modificado)
Fotografía Josh Adamski
Lienzos de elegancia
Encuentro con la Poesía Visual en los lienzos del pintor malagueño
Dámaso Ruano (1938 – 2014)
Su delicadeza en los trazos, la sugerencia transparente, la búsqueda permanente del sosiego, determinan a un creador que hizo de la luz geometría.
Capaz de utilizar todo tipo de materiales naturales, constituye uno de los fenómenos más interesantes e importantes de la pintura española de las últimas décadas del siglo XX
Las atmósferas sutiles que crea son únicas, crea geometrías donde la luz alcanza delicadísimos contornos, elegantes, vaporosos y diáfanos.
En sus lienzos se dibuja la poesía luminosa de los aires mediterráneos
del «Homenaje al Colectivo Palmo»
Autor Victor Pérez / Sirocco Blogspot.com
El día es un beso
Original publicado por Poetas Nuevos
El día es un beso
enredado en tu pecho
suave como la primavera
de mi boca bebiéndola.
El sol es tu pecho
donde mi lengua se mece
buscándote iluminada
hecha agua para mi boca.
El momento es nuestro
déjate besar fuerte
sólo arrancaré un orgasmo
con mis dientes.
El recorrido del río
es cuesta abajo por tu vientre
te llueves como primavera
dulce y fresca, amaneces.
Poetas Nuevos
Noche iluminada
Es dificil ocultarse en el bosque desnudo
hay almas que rastrean
viejas brujas…
Arte o la búsqueda del Yo
Se inventó una cara.
Detrás de ella
vivió, murió y resucitó
muchas veces…
Un hombre que me fascinó desde que tuve uso de razón. De origen humilde tuvo que sobrevivir a duras penas y se inventó a sí mismo. Fue actor, humorista, compositor, productor, guionista, director y escritor británico.
«Acaso la creación del artista no sea sino una intensa búsqueda del yo, por un lado, y una llamada de atención a los otros, más o menos desesperada, para que reparen en su originalidad, por otro. Ambos caminos determinan en cualquier época y lugar que el artista siempre esté hablando de sí mismo, describiéndose milimétricamente, sondeándose y descubriéndose, a veces hasta la sorpresa, a cada instante.
Narcisismo, vanidad, egocentrismo, necesidad patológica de verse, conocerse y reconocerse, el tema más a mano y más a los ojos del creador empieza y acaba siendo inevitablemente la suma del cuerpo y del alma propios. Espejos, sombras, dobles, el repertorio de hombres distintos que a lo largo de la vida caben en un solo hombre, el extraño, el extranjero que uno siente dentro de sí… son motivos recurrentes en el Arte.
El artista no para de inspirarse en su propia imagen, con inteligencia, con gravedad o burlándose de sí mismo…»
El hombre imaginado
el hombre reflejado
el constructor de espejos.
«No tenía idea sobre qué maquillaje ponerme. No me gustaba mi personaje como reportero. Sin embargo, en el camino al guardarropa pensé en usar pantalones bombachudos, grandes zapatos, un bastón y un sombrero hongo. Quería que todo fuera contradictorio: los pantalones holgados, el saco estrecho, el sombrero pequeño y los zapatos anchos. Estaba indeciso entre parecer joven o mayor, pero recordando que Sennett quería que pareciera una persona de mucha más edad, agregué un pequeño bigote que, pensé, agregaría más edad sin ocultar mi expresión. No tenía ninguna idea del personaje, pero, tan pronto estuve preparado, el maquillaje y las ropas me hicieron sentir el personaje, comencé a conocerlo y cuando llegué al escenario ya había nacido por completo», …confesó en su Biografía.
Texto de Jose Antonio Mesa Tomé (extracto)
Fotografía deviantart y huffington post
Luz nocturna
Ser en la luz nocturna la sombra de una sombra,
Ser en la sombra alegre la luz iluminada.
Mirar en el espejo la hechicera hechizada.
Mirar en el azogue el nombre que me nombra…
Extracto del poema de Juan Lamillar
Mascarada
«… Por qué,
si me amabas,
dejas que me desangre solo,
solo (ese solo que cae como gota de sangre)
y a merced de voraces sentimientos-hormiga,
-color de hormiga, diría un mexicano-
sólo como planeta
estallando en el tiempo,
solo como el cadáver de una espiral estrangulada con alambre de espino,
solo, muy solo, solo
(¿no sientes, ya no?)
si me amabas.
Por qué.
Por qué me desarmaste
si pensabas matarme aunque me amabas.
Por qué tantas heridas,
esas bocas de pozo, esos volcanes tristes,
por qué tantas heridas
si me amabas.
…
si me amabas.
Dime por qué me desarmaste con mentiras
que me dejaron indefenso
ante tu amor borroso y sanguinario
si me amabas.
Dime por qué me amabas
sin valor para amarme»
Anónimo
Soy aquella que nunca has visto,
que amó con los dedos
tu cuerpo y tu agua inmensa.
Un amor que no fue.
Fui la mujer de luz equivocada
tu y yo en la fiebre, frente a frente.
Fue la tarde un abismo de amor
golpeando a saco el pecho
donde has vivido siempre.
Qué fleco de silencio
qué tiempo sin estrías
se abraza hoy a los espejos…
Qué fria flor en la garganta
cuando me cuestionas…
Soy el mar; mis razones anegadas,
naufragado enigma de mi existencia.
Nota:
El segundo poema escrito por mí (basado en poema de Antonio Lucas) es respuesta al primero (Anónimo)
Alambradas
Música: Primavera de Vivaldi
Es curioso, pero ¡NO PUEDO!
Decido escuchar a Vivaldi esta mañana para que alumbre esta nueva primavera, pero hay algo espantoso en mi espíritu que no me deja; hoy esta música y sus imágenes me inspiran dolor, me proyectan al blanco y negro de la vida de miles de seres humanos que transitan moribundos buscando un futuro, no ya un futuro mejor, sino tan solo un futuro para sus hijos. No quiero que se rindan…
¿Por qué nos rendimos nosotros desde los despachos de lujo? ¿Por qué no imaginamos, desde el origen del conflicto, un acuerdo para que huya de nuestro planeta esta barbarie de intereses económicos?
¡No puedo!, hoy me duele más que nunca la primavera, y no estoy sola…
Pero ellos, ellos sí están solos…
Escribo porque no puedo dejar de hacerlo, mis palabras son como la expresión inútil del dolor que me produce ver las mareas de seres humanos viviendo y muriendo entre las fronteras de agua y alambradas.
Todo está dispuesto
El dolor en esta primavera
lleva palpitando el rumor de las tormentas
y el sabor del musgo amargo por sus venas.
Banderas blancas yacen desvanecidas
entre las balas,
hay niños que aún sueñan
y juegan al escondite entre los escombros,
otros, de soledad inmensa,
rezan
ante la inútil ternura de los acantilados.
¡Madre Tierra!
Hazme un hueco en la intemperie,
llego para ser el último de los ahogados,
que sacien tus fauces la inmensa tristeza
de los hombres,
me ofrezco para perderme entre los gestos
ansiosos de las galernas,
empaparme sucesivamente en tu boca
y zozobrar
en la encrucijada obsesiva y mortal de tu vientre.
@mjberistain
Sabiendo (Nocturno)
Aún sabiendo que sólo disponemos de una vida,
y a pesar de las ganas que nos tenemos,
mantendremos nuestras ventanas cerradas,
la puerta bajo llave,
y aunque alguna vez nos encontremos
viviremos una soledad extraña,
a la sombra de una gruta tejida de ausencias
iremos dejando por el camino ocasiones perdidas,
nos ganará el miedo,
nos miraremos pensando cuánto nos queda por saber de nosotros mismos,
compartiremos ilusiones en la distancia,
nos echaremos en falta,
tendremos al alcance de la mano un mundo lleno de sueños,
pero los dejaremos morir,
agachando la cabeza,
resignados,
se apagarán nuestras risas,
ya no nos contaremos secretos,
irá poco a poco reinando el silencio
y sí, seguirá todo igual pero más viejo,
algo lejano y ajeno,
nuestros pies cansados ya no querrán caminar,
todo aquello que pudimos hacer se convertirá en recuerdo,
habremos dejado pasar el tiempo
y, olvidando la vida, al fin nos iremos,
sin saber lo que pudo haber sido,
sabiendo sólo lo que nunca fue.
Texto Karlos Gimenez
Fotografía Luis Lainsa
Oleaje
Sí, ámame, abrásame, deshazme,
ya sea yo isla borrada de tus océanos.
Dámaso Alonso.
Como se mece el viento
rumoroso y esquivo
en los densos valles del deseo,
el oleaje se repite,
siempre el mismo
y distinto siempre,
en su maraña de púrpuras espumas.
Todo se aleja
como tus manos
dejando agitadas heridas
fluyendo mudas
como una marea sangrante
de sueños
que arrastraran su naufragio,
lentamente, hacia la madrugada.
Todo se acerca
como tu mirada enfrentándome
a la maleza de la incertidumbre,
a la piedad de equinoccios
que invento cuando el invierno no duele
y se pueblan las playas de sombras
con los perfiles de tu cuerpo.
Todo vuelve
como el rumor ronco de las resacas
en un laberinto sin salida,
mis naves desvanecidas, mis costas rotas,
y Tú…
—abismo de aguas turbias—
«El amor suele albergar restos
de corazones tendidos a la orilla de los adverbios
Siempre, Nunca…«
@mjberistain
Camino de lunas llenas
Buscar un volcán ávido —tu boca—
haciendo un alto en el camino,
nunca lo entendieron ni el horizonte
ni la masacre de minutos
que fui enhebrando despaciosamente
con dolor de arcilla en el aliento.
Menos mal que el viento
ha hecho estragos y ha trazado
un camino de lunas llenas
con las huellas de tu ausencia
—un pasatiempo—
por la piel dilatada del crepúsculo.
Ah!, mira que fui trenzando cerezas lentas
a la corteza rumorosa de los álamos desnudos
para emborracharme de resina
y enamorarme del olvido…
@mjberistain
Puntos suspensivos
Ahora qué nos queda
después de que nos sirvieran la tristeza
en bellas copas de Bohemia y de cristal.
Qué nos queda
más allá de la memoria
de una antigua canción de niños
hecha añicos,
de unos párrafos salpicados
de puntos suspensivos…
Qué nos queda,
más allá de un sucio patio de vecinos
si se estrellan en sus fauces los recuerdos,
si ya ni sentimos el desarraigo
de los pájaros que anidaban
a primeros de mayo
en paredes desconchadas.
Qué nos queda,
más allá de este mudo dolor frío,
de los sollozos de este mar
destronado a dentelladas
de amor fraterno y alquitrán,
qué nos queda,
más allá de las noches de lunas rojas,
qué nos queda, dime,
del norte de las veletas rotas.
Qué nos queda
¡dime!
más allá de la impunidad
de tanta belleza muerta
acariciando nuestras costas?
@mjberistain
Pintura Yves Klein
Galernas en tus mejillas
si te despiertas puedes besarme con cuidado el vil acantilado de ceniza
que ocultan mis pestañas
…
Se me abre una conciencia de siglos
en la sangre,
susurrándome
una letanía apretada de versos
en los que solo aparece tu nombre.
He venido a perderme entre los gestos
fugaces
de las galernas en tus mejillas
por vivir la zozobra
a la intemperie,
que hoy la noche sería un riesgo,
el abrazo de un suicida
saboreando los últimos momentos…
@mjberistain
Imagen de Marta Torron
Sabor de sal
Sabor de sal, sabor de mar, sabores
de soles sucedidos en tu cuerpo,
en tu piel extendida por la arena;
sabor de ti cuando te beso y antes
y después.
Tú eres el mar y el mar eres tú. Te veo
como el mito emergiendo de las olas,
surcando con tus pasos las espumas
hasta la arena seca, aun con tus huellas,
que te aguarda.
Mas no Venus, no diosa. Mujer mía,
tú, sometida como yo y conmigo
a la ley de las horas. Y con tantos
sabores de estar viva y de entregarte
al mar, a mí.
Autor Enrique Molina
Fotografía Mikel Vega
Adiós, Fotonauta
Adiós Daniel,
Un abrazo para toda la comunidad que le acompañó desde estas páginas en su durísimo viaje, y especialmente a su compañera de vida.
Origen Melbag123: Adiós, Fotonauta
La fotografía es de él, de Daniel, del Fotonauta, que en su día me autorizó a utilizarla.
Hacia la página
Obra de Tamara Lempicka
Húmedas, ígneas, líquidas, lejanas
voces que resbalabais por el vértigo
con sonrisa mirífica y acuática.
Frías, fúlgidas, férvidas, selváticas
voces que me borrabais del idioma
la memoria marina de las algas.
Acronas, créticas, crípticas, cromáticas
voces que conjurábais en la lengua
el lenguaje, el mundo, la palabra.
Voces sin signos,
voces sin perfiles,
voces en el vivir visualizadas,
ponedme la pasión de poseeros
en el papel preciso de la página.
Jaime Siles
Memoria azul
imagen HOWARD PYLE (1853 – 1911) The Mermaid
El mar nunca propone la nostalgia
porque solo regresa
en busca de un comienzo,
de unos ojos primeros,
de una torre sin marcas de combate,
de unos lentos tobillos indecisos
que lo sientan llegar con la extrañeza
del amor que precede al cuerpo del amor.
Pero tú eliges
que las olas vengan
arrastrando fragmentos de un pasado
que simula el murmullo
azul de la memoria,
y la alta noche lo corona de fuego,
y lo secundan quietas
ilusiones perdidas…
Luis Muñoz
Howard Pyle (5 de marzo de 1853 – 9 de noviembre de 1911) fue un ilustrador y escritor norteamericano, gran conocedor de las leyendas medievales. Se inspiró en canciones populares inglesas y escocesas para escribir Las alegres aventuras de Robin Hood o Historia de Lancelot y la tabla redonda. Además, revolucionó la ilustración empleando, por primera vez, el fotograbado y la impresión en color, técnicas que enseñaba en su propia escuela. (Wikipedia)
Ni ruido ni llenar vacíos…
Y si me preguntan qué amor prefiero…
Prefiero el amor calmo, el que no vive en el abismo. Ese que está lleno de charlas como silencios, que no necesita mucho ruido ni llenar vacíos.
Ese amor que camina de la mano por la vida, no sólo por la playa, el que abraza apretado, acaricia el pelo y la espalda.
Ese amor que es sincero, que a veces se equivoca, perdona, olvida y ama.
Ese que proyecta a corto y a largo plazo, que se cuida, se admira, se extraña.
Y …prefiero amor sin publicidad ese que no necesita mostrarse todo el tiempo feliz porque la gente lo sabe con tan solo mirarlo y estar juntos es lo único que basta.
Ese amor que destila complicidad, risas,tentadas, lágrimas emocionadas. Amor que lucha contra el destino cuando la fatalidad golpea y asusta y celebra la magia, lo lindo.
Y…prefiero amor del correcto, lleno de todo lo bueno de paz, esperanza y calma y no es ese amor que se esconde, miente y vacía el alma.
Si me preguntan qué amor prefiero, prefiero el amor que no necesita palabras porque se dice todo con una mirada.
Ese amor que no te obliga a ser perfecto porque lo imperfecto también se ama.
Amor que te hace mejor persona y engrandece el alma. Amor que envejece abrazándose fuerte hasta el último suspiro de vida.
Y si me preguntan qué amor prefiero… este amor prefiero yo.
Publicado por Ana Rematxa y compartido por Vicente Sánchez. Gracias
Ser escritor?
En 1955 Jorge Luis Borges (Argentina) decidió prologar la edición en español de “Crónicas Marcianas” de Ray Bradbury, donde detalla la maravilla que representa la oportunidad de leer sobre la colonización del planeta Rojo.
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MJB Maria Jesus Beristain 