Categoría: Poesía

Hubiera querido estar contigo aquellas horas,
la lluvia y la luna limpiaban el cansancio
de un nocturno casi consumido.

Hasta el diablo asomó su morro sobre el cerro
creyendo que era a él a quien esperabas.

Tantas veces te preguntabas a qué venía ésto,
a qué la vida sino desengaño, tus heridas
lacerantes susurrando espanto
mientras amamantabas a los hijos de tu vientre
amordazados hasta la intemperie de tus sueños.
Y que luego se dormían sobre el barro,
tus manos delirando caricias en su piel renegrida
que, a veces, adornabas con guirnaldas de flores blancas.

Porque pensabas que la ilusión era vivir
un futuro que no sabías cómo explicárselo.
Era el destiempo en tus pechos persiguiéndote
como un calendario solemne hacia la muerte
en cualquier lugar, lejos de los nombres
todavía palpitantes de otros cuerpos
que se abrazaron a las brasas de la incivilización.

Nada esperabas, los desiertos, las zarzas
las escombreras y la sed reduciéndoos
a una realidad de despojos amantísimos.

Ayer supe que habían encontrado tu cuerpo
sin edad, desorientada,
con un trozo de mapa arrugado entre las manos.

Quién dijo que el mundo era pequeño como un pañuelo
y que la caridad se anunciaba en cada aurora,
y el amor no había que pagarlo.

Y después…

Esa luz de tristeza y ese silencio en el bosque de agua
—rumor para una canción de cuna—
que se emitiría en los informativos de los países pudientes.

Pensaste que quizás, solo así y solo quizás,
fuera posible que tus hijos sobrevivieran.

@mjberistain

Hace frío…

El blanco inunda el exterior de las ventanas. Un chorro de humo sale en tropel de un tubo de escape de uno de los edificios de al lado. Distingo en la lejanía, desenfocadas, las luces de la madrugada; las farolas abrazadas por la escarcha y una nube grisácea invadiendo la atmósfera por encima del lento y descolorido discurrir del tráfico, que busca a ciegas su destino.

Tengo el corazón helado, como si fuera un corazón de hojalata.

Brotan las lágrimas como pequeñas piezas preciosas de un puzzle cristalino —ámbar, nácar, coral— que hiela el aire. No caen al asfalto, ni a los jardines, ni a los estanques, ni siquiera a los ríos, y sé que en ningún caso llegarán al mar. Un inmenso vacío recoge la ingravidez de su vuelo silencioso como un magma de rocas que se funden en la niebla.

Despierto.

¿Quién calentará ahora la vida?

@mjberistain
Imagen por Andoni Narvaiza.
Ver: https://medium.com/@AndoniNarvaizza/coraz%C3%B3n-de-hojalata-86b6ac32c42

No sueltes,

Líneas tensas,
curvas aventuradas,
largas
y enredas las entrañas
del bosque de las ánimas.

Aprendí a moverme
mirando al mar,
su luz olvidada por los tejados
volando en hilos de música
celeste,
cercanas campanadas en sordina
por las noches de fuego, amor y lluvia

No sueltes.

Llevo entrenadas
traineras de ternura para tus tempestades.

@mjberistain

SUBIR

Hacia la altura donde desaparecen
todos los vértigos
Hacia la luz donde bailan
todos los colores
hacia el silencio donde duermen
todas las melodías
hacia el relicario donde se guardan
todos los aromas
hacia el jardín donde —inmarchitas— viven
todas las flores
hacia la escalera donde las nubes llueven
todas sus caricias
hacia el mar de la serenidad, el que ahuyenta
todos los miedos.

SUBIR Hacia Ti, que no sé dónde estás ni sé si ERES.

SUBIR Hasta desengancharme de esta noria… que va y que vuelve.

 Texto de O. Gregorio
Imagen Antonio Heredia Morante

La memoria de un beso… sigue siendo el beso.
Borgeano

 Tengo alma de Blues,

Para qué esconderme
de las paredes perforadas con piezas de locura,
esfinges que son presencia perdonavidas a mi espalda,

o de vuestros mudos rostros en blanco y negro compasivo
almas de luz, amuletos para mis desvaríos,
cuando se desatan como lamentos de un saxo
los finos hilos de un jazz a medianoche al otro lado del silencio.

 @mjberistain

Dispara de lleno al corazón, yo espero
en ese espacio vibrante
donde duermen solitarios los espejos.

¿A dónde iré
que no sea la penumbra entre tus brazos,
esa luz mortecina que tanto favorece
a los encantos de la carne,
y a ese dulce atrevimiento de la edad?

Qué importa que el Tiempo sea un amigo indeciso.
A las ocres alfombras húmedas del otoño
sucederán nuevas flores por los jardines inmortales.

@mjberistain

Sé que te imaginas
que soy el silencio de la palabra escrita que yace
ya sin llanto, por las alcantarillas
muriendo como los colores de las mariposas
cuando llega el invierno y mutan en paisajes saciados de sombras.

¿Puedes imaginarte
que, como un monigote juego con el viento sur,
que me dejo llevar, que vuelo y que me escondo de todo
y que me rompo a veces como los cristales de los escaparates
o que me lleno el corazón de luz fabulando con las farolas de las calles?

¿Puedes imaginarte
que puedo ser la melodía que tiembla al atardecer sobre las olas
cuando el viento azota y cabalgo sus rutas vertiginosas
haciendo el amor con las mareas, y que dejo húmedas huellas azules
sobre la arena cuando me duermo, y es abril, entre los brazos de la luna?

¿Puedes imaginarte
que antes de ti quise ser la amante del nunca jamás,
antes de que estallaran los rostros de las guerras y mi inocencia,
cuando aún sabía que nada sería para siempre
y que después de dar muchas vueltas en el tiovivo, todo seguiría igual?

Imagínate
Que yo fuera la piel de la incómoda pregunta que no deseas
y tu el espejo donde yo sabría que habitaban las respuestas.
Esa antigua cantinela que sigue sonando y se renueva
en las decadentes terrazas donde sobre los hombros nos sueña la lluvia.
Llevamos la edad del mar en las miradas y rasguños del tiempo
entre los huesos, aunque seguimos jugando con estrellas en las playas.
Imagínate que no quisiéramos reconocernos en el significado de la ausencia,
que pudiéramos morder la materia de la muerte en los labios jugosos del amor,
a pequeños sorbos, como un misterio interminablemente gozoso…

@mjberistain

La sangre quiere sentarse.
Le han robado su razón de amor.
Ausencia desnuda.
Me deliro, me desplumo
A.Pizarnik

Sobre la arena

¿Qué haré con los hilos enredados en mis sienes?
¿Qué haré con los sueños que se lanzan
silenciosos a volar
—sus alas rotas—
tras los vientos del otoño?

@mjberistain

Se escucha afuera el lento sigilo de la lluvia
amanece un cielo de invierno
y la arena se ha quedado dormida
en los relojes,

La vida llega a ser a veces
como un crisol de cristales rotos

Algo se me quedó olvidado
a la intemperie,
no recuerdo haberlo guardado
en el baúl de los abandonos,

quizás fue el aroma de los días
y el crujiente sonido de las tostadas
de pan y mantequilla,

quizás la ilusión que escribía
al margen de las líneas rojas
de mis cuadernos de niña,
o colgaba de las paredes
como cuajados de estrellas
que no alcanzaba mi pericia
a pesar de que cosía a mi espalda
pañuelos como altas alas blancas.

@mjberistain

Así,
Tembloroso
como el aleteo de un abedul
ebrio de luz al arrullo de la brisa…

Así,
o del modo que observa el viejo roble la vida
desde su calma de fortaleza milenaria…
Así es nuestro duelo

Raíces…
urdiendo mimbres de pasión descarnada
por los bosques,
esculpiendo penumbras bajo tierra para habitar
la cópula de las caricias

Ahí,
donde se entierran leyendas de sangre
y ya no palpita el exilio
ni duele la lluvia.

@mjberistain
de mi libro Apuntes de Salitre

Afuera,
suena la música de los acantilados,
grita la noche,
juega a oírse cantar.

Adentro,
la lluvia alumbra la calle vacía
cae dentro de mí como yo caigo
en la sed de la pequeña muerte.

Un niño llora lejos
viendo cómo se hunde su barco
de sueños y papel.
Se fueron los pájaros
con el mudo lenguaje del viento.

También nosotros nos iremos
como se va yendo la oscuridad
en la madrugada de ojos húmedos…

@mjberistain
Imagen de Chajarialdia.com

He dejado escrita solo una palabra

antigua en la pared
por si alguna vez volvieras
como vuelve el anochecer
a florecer en los silencios…

@mjberistain

 Quisiera ser aventura
en el fondo de tus ojos,
a media luz,
entre los restos de las galernas

un poco antes de la medianoche
cuando los vivos
van desapareciendo
y vuelve a llover
y no hay más música
que el aliento cansado
de otros pasajeros
que esperan
pegados a los escaparates
a que escampe

entre las heridas de la lluvia
candentes en el asfalto.

@mjberistain Texto e imagen (acuarela)