Vengo del sueño

“Vengo de donde mide su conjetura el aire,
de la raíz antigua de la piedra y la música,
de las palpitaciones verdes de la madera,
de los primeros ríos que cruzaron los pájaros…”
Santos Dominguez

 

Vengo del sueño profundo, noche de infortunios.
Cené con Bousoño y he despertado con un traidor
que se ha comido el único trozo que quedaba,
escondida bajo la mesa para mí, de la tarta.

No puedo salir de casa, ni andar por las calles,
Aute ha muerto y me consuelo con Cohen,
subo a la azotea con su violín, hace frío,
la soledad tira de los bordes escarchados de mi vestido.

Trascienden trinos de pájaros haciendo nidos
las primaveras no esperan; florecen,
luego desaparecen sin ruido como trenes
que no paran en los tristes andenes dormidos.

Los días son un magma de esperanzas arrebatadas.

 

@mjberistain


 

 

 

 

 

 

7 comentarios sobre “Vengo del sueño

      1. Pues confirmo lo dicho y agradezco tus palabras, María ¡pero me siento tan inseguro con respecto a lo primero! Últimamente casi no he escrito poesía por eso mismo. Sé que uno no debe darle mucha importancia a lo que ve o escucha alrededor; pero a veces nos vemos invadidos de una u otra manera y eso termina afectándonos. Ahora vienes tú y me regalas estas palabras, las cuales agradezco muchísimo.
        Vamos, que de emoción en emoción es como nos alimentamos lo mejor que tenemos.

        Un fuerte y agradecido abrazo.

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    1. Son días muy especiales, este confinamiento, las sucesivas noticias de gentes próximas y otras que se van sin una humilde despedida, y ahora uno los amores de mi vida. Seguimos, saldremos de esta, mientras la naturaleza exista seguiremos siendo aunque solo pueda ser semilla…

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