De nuevo tu palabra…
Y se confunde el Tiempo;
era mañana cuando te fuiste,
siempre cuando volvías,
o nunca cuando te perdí?
Pero te perdí un instante,
sería cuando apagaste tu voz,
y perdí mi norte
—tu abismo—
perdí el refugio de mi locura,
creí perder la vida!
Dame tu palabra, siempre,
eso me basta!
Tercera Dimensión
Sobre las aguas, como dioses
de una antigua leyenda caminábamos
descalzos,
unidas nuestras manos dibujaron
un arco de sagrada transparencia
para un amor de azules trazos,
Tocábamos el río, el mar antiguo,
rodaban piedras como lluvia lenta
de un seísmo irrevocable en los labios.
Sobre las aguas, caminábamos
no hubo palabras, ni poemas,
solo silencio en el camino
fronterizo, y promesas que dormitan
como algas, como lenguas agitadas
en el mar de la memoria,
tempestad que mordió el alma y perdura
calladamente entre páginas blancas…
@mjberistain
Vibra mi vida en un azul misterioso, asombrado a veces, profundo siempre,
primario, necesario en latitudes adversas
Azul de nieve corrompida, azul vertiginoso, esencia de la nada en mi delirio, azul crispante,
azul aguerrido en la batalla, azul, siempre marino.
Azul de un cielo nubloso, rezagado, azul compasivo, azul de los sueños más niños.
Quise ser poeta y solo encontre retazos de ternura en las márgenes de los ríos,
pensé que se apiadarían de mi los horizontes y no encontré la llave de mi propio discurso que abriera en penumbra siquiera un hilo de paz para el camino.
Llame a mis amigos y todos habían huido, sometí mi amor a figuras de corazón vacío
y me rendí a los sueños virtuosos de alboradas en todos los lugares del mundo.
Saqué de la mochila unas últimas palabras que me quedaban, descarnadas,
y lloré como un rio en la maldita oscuridad de tu ausencia.
Después todo se tiñó de azul, azul oscuro.
Navego despacio, el viento es mi futuro hacia la orilla de la última playa,
allá donde el mar amamantó los apuntes de salitre de mis primeros versos.
Texto y fotografía @mjberistain
Poesia Versión inspirada en poema de Miguel Sánchez Gatel
Quiero saber
en qué consiste el agua,
o por qué las palabras se me quedan colgando
a veces; sonámbulas, inútiles, aisladas, imperfectas.
Quiero saber por qué
es tan difícil tocarte en un mundo que no arde,
o no necesitar la absoluta densidad del silencio
para pedir a gritos un horizonte de agua.
Tu pulso acantilado de ternura,
inevitable referirme una vez más a ti,
a la perfecta serenidad de tus manos abiertas,
al crepúsculo de tu transparencia.
Lo demás solo es cielo.
Dejadme hablar,
escarbar el barro con el barro,
romperme,
despedazar mi sangre sobre la tierra.
También la luz a veces se desnuda por un beso.
Imagen de portada: Acuarela mía
Acaso eres aire que traspasa los hilos de la memoria,
vertiginosa sombra oscura en la base del lienzo de mi vida.
Te hundes, te rompes, te derramas.
Vuelas, volamos..
por el espacio sin geografía
de un horizonte poroso;
alquimia de pájaros de espuma y hierro,
instante mismo en el que desapareces,
puro espejismo,
en la respiración consagrada del silencio.
Fotografía Ann Kroon
Texto de mi libro «Apuntes de Salitre» Editorial Vitruvio 2018
@mjberistain
Hay una sombra en el lienzo.
Pienso que debe de ser el mar…
La nieve cubre mis manos
y se me amontona el silencio
donde ya no importan respuestas
a las preguntas verdaderas.
Mi nombre es un abismo, distinto cada día,
que dibujo en la arena de una playa perdida
en el azul horizonte de la nada;
hay noches que me llega su rumor muerto.
En algún momento perdí mis gafas de sol negras
y mi reloj de arena, ahora sé que solo dejé huellas vacías,
no sé dónde desvivirme.
Qué camino seguir después de las heridas?
¿Dónde perdí la alegría de mi pie izquierdo?
Texto e imagen @mjberistain
Me asomo al vacío. Llueve.
Será este otoño el octubre de la intemperie
De lejos llega la voz entrecortada de las noticias
repitiendo insistentes su desolación,
techumbres caídas y el sonido del vacío en el silencio.
No recuerdo rendijas de luz en las palabras.
Llueve.
Conozco su impacto de quejumbre incandescente
que emerge como caudal creativo
rasgando el velo negro transparente de la noche.
El silencio afónico reclama su sentido.
En el desierto nadie escucha nuestro ruido.
Palabras de Acróstico Ver Blog de Azurea
Texto y Fotografía @mjberistain
Abrir las páginas de un libro por puro azar, y sentir, o imaginar que sus palabras se están dirigiendo a ti.
¿Por qué he elegido hoy este libro de formato especial, de encuadernación exclusiva y papel satinado con páginas llenas de imágenes antiguas de viajes, barcos, trenes, aviones y de «pasajeros», cuyo modo de vida elegido es viajar solos?
Página cuarenta ocho y cuarenta y nueve. ¿Qué significado tiene? No voy a pensar más en ello. Voy a dedicarme a leer y a ver si descubro su mensaje.
Suele pasarme que cuando abro un libro —cualquiera que sea, y ya sea en mi propia biblioteca o en la biblioteca de algún amigo o en cualquier librería a la que no pueda evitar entrar— en cualquier página, me aguarda un mensaje que el destino tiene preparado para mí en aquél justo momento.
Esto me fascina.
Hoy mi viaje ha llegado hasta aquí y he topado con este texto que me acerca al sentimiento del amor, desde la otra orilla.
TEXTO DE LUIS MUÑOZ
Hay pocas sensaciones y pocos estados mejores que los que se viven durante un viaje. Nada como ir de un lugar a otro, sin más compañía que las vueltas de tu imaginación y de tu memoria, y sin más arma que la capacidad que tengas en cada momento de relacionarte con la gente, con el paisaje, con el clima, con las costumbres, con los pequeños hábitos, las comidas, las formas de cortesía, las formas de soledad, los modos de estar con otros…
La soledad del viajero es una soledad llena de estímulos. Es una soledad acicateada, pellizcada. Es una soledad libre.
El viaje ayuda a la introspección, a la inmersión, y, a la vez, uno se puede ver desde fuera. Como si cruzara hasta la orilla de enfrente, se mirase desde allí, y descubriera, con nitidez, y con cercanía, nada de la borrosa lejanía que pudiera sospecharse, perfiles, ángulos, profundidades, que no había imaginado nunca.
Yo soy pocas veces más yo que cuando viajo. Amo estar sin otras coordenadas y sin otra identidad que la que soy capaz de agrupar durante el trayecto.
Decía Elias Canetti que el buen viajero es despiadado, porque viajando los prejuicios se quedan en casa. «Se observa, se escucha, se siente uno fascinado ante lo atroz porque es nuevo».
.
.
Despierto bajo cielos donde dormitan brújulas
la ebriedad del salitre entre mis venas.
¿Y si dejara de soñar?
Tus rasgos, el atardecer en tus ojos
del color de la arena
Tu ceño fruncido, y una alarma
encendida en la noche
cuando echas a volar seductora
la vieja mueca para una nueva bienvenida.
.
Desde la otra orilla
La mar me envuelve en una nube de borrosa lejanía,
Sin que me hieras.
.
@mjberistain
LLoro, como cuando llueve,
sin motivo ninguno.
L.M.Malo Macaya
Es el tiempo de perder los papeles,
la memoria se desmorona
en abstractas pinceladas
de colores desvaídos.
En algún momento dejé de leer
mis antiguos cuadernos de poemas,
fue el paso inclemente del tiempo
quien borró la inocencia de sus huellas.
Soy una ausencia en el nuevo lenguaje
del mundo, vivo en un sueño profundo.
No recuerdo dónde olvidé mis gafas,
ni las alas de mi pañuelos blancos.
He roto mis cuadernos
¿Cuándo, dónde olvidé tus nombres, amor?
Ayer fue un día muy especial. Llevo días acordándome de mi madre. El 14 de mayo hubiera sido su cumpleaños. Tenía 19 años más que yo. A medida que avanza el tiempo, pienso más en ella, y en mi padre, que ya no están conmigo. Coincide que estoy leyendo el poemario de Luis Miguel Malo Macaya (regalo que agradezco a la Editorial Macaya) que con gran acierto, respeto y lirismo toca el tema del desconsuelo y la espera, de las incertezas del futuro y las deudas con el pasado. Coincidió que TV1 reponía ayer la película El Padre protagonizada por el magistral Anthony Hopkins. Sin querer abundar en el tema «penoso aunque cercano a todos», incluyo reseña tomada de internet, escrita por andres suarezfernandez.
«Todo en esta película me es dolorosamente familiar. Me ha tocado vivirlo. Gracias a la portentosa actuación de Anthony Hopkins, arropado por el resto de los actores, entre los que sobresale poderosamente Olivia Colman, he podido tener un atisbo de lo que podría haber sentido mi madre, mientras se iba hundiendo día tras día en el abismo de la demencia. La confusión del espectador es continua y desasosegante, porque es la misma que sufre el protagonista, que no distingue, a partir de determinado momento, entre las mañanas y las tardes, su casa y la de su hija, su hija y su cuidadora… Especialmente duras son las escenas en las que aparece su yerno, figura amenazadora que (hasta el propio espectador llega a creerlo) llega a agredir físicamente al anciano, o, al menos, eso cree éste. Es terrible para el enfermo y (puedo asegurarlo) para sus cuidadores, sobre todo, en estadios avanzados de la enfermedad, cuando los episodios de lucidez mental son cada vez más escasos. Son los momentos más dolorosos para la familia, porque le traen a la memoria quién era su madre (o su padre) antes de la enfermedad. El montaje ha sido magistral y el transcurso de las escenas, en interiores casi exclusivamente, sumergen al espectador en esa atmósfera irreal e inquietante que destila toda la película. Obra maestra».
A unos pasos de mí hay una sombra
podría pisar el misterio de su presencia
y esconderme en lo hondo de su espacio
efímero, como lo que hoy escribo
y es pasado entre las líneas temblorosas
que voy quemando, mientras pierdo el miedo
a encontrarme de nuevo con la muerte;
esa luz blanca que me atrapaba
como una canción desnuda
de abrazo lento,
y su grito gris en el umbral del silencio.
@mjberistain
Lentas siguen las lunas a las lunas,
como cede a la luz la luz, los días a los días,
el párpado tenaz al mismo sueño.
Vivir es fácil. Arduo el sobrevivir a lo vivido.
J.A.Valente
A veces me pregunto
¿Qué quedó de la Tierra de ayer,
de los momentos apenas vividos;
sobre-vividos, a golpe de metáfora?
Nadie como la noche
cultivó las palabras más audaces
contra el aire vacío.
Yo repetía a media voz
los versos aprendidos de tus labios.
Nadie sabrá
del pacto inocente que inmortalizamos
que nos hizo indignos
de los dioses más posesivos.
En hilos de lluvia deshace el viento
caricias de un tiempo no consumido,
lenta lava sobre su propio fuego*
que, como un dolor redentor, perdura.
(dedicado a P.C.)
* palabras en cursiva de J.A.Valente
El vacío oculta miradas
con la docilidad del desarraigo.
El vacío no es olvido.
Es un jardín donde dormita la tibieza de la luna,
un lecho de dulzura donde sestea la muerte
a esperar que el corazón se tome el último sorbo de café.
@mjberistain
Voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago
y cintas que dormían en la lluvia
Cortázar
Sońé ser lluvia
En sus ojos cerrados
Iris latido
…
Aura de luna ID
Corazón insumiso
A manos llenas
…
Hojas de otoño
Dulce vuelo de sueños
Tapiz del tiempo
…
Mudas miradas
Gritos que desgarran
Desconsolados
…
La noche cae,
Al pie de las batallas
Armas desnudas
…
@mjberistain
Eros ha sacudido las entrañas de la noche como un viento abriéndose en el monte sobre las encinas... SAFO
Autor Haikus: Eugenio Mateo Otto
Fotografía@mjberistain.com
Imágenes:
Arditurri (Gipuzkoa), Saladas de Sástago-Bujaraloz (Aragón), Hondalea (Donostia SS), Ordesa (Aragón) y Perros-Guirec (Bretaña).
Tránsito el murmullo de los ríos
y las aguas embalsadas
sobre un lecho de esmeraldas atardecido.
Tránsito de llamadas al amor
de aves de primavera, arrebatadas
por la fronda de los valles.
Tránsito de lluvia menuda que no puede calmar
ansias ancestrales.
Tránsito de alegres amapolas entre el viento
alborotado, como el fruto efímero de mensajes tiernos.
Tránsito entre copa y copa de brillantes mejillas
respirando el aliento que duelen las campanas,
entre cantos y cañizales, de los pueblos pequeños.
Tránsito de luz entre el mortecino dulzor
del magma y la cadencia intempestiva del deseo.
Retazos de piel cuelgan de las paredes,
miradas andróginas; colores y formas
de caricias enmudecidas.
Ardor con nombres desgastados
por los rincones; abrigos,
dormidos aquella tarde, por los pasillos…
@mjberistain
Escucho en el eco del crepúsculo,
llanto; esencia de lágrimas tras las batallas.
Tiempo de silencio ante el paisaje detenido.
Ven a mi vacío, ven a mi no ser,
porque las noches tiemblan como tiemblan
los labios esperando la inminente rendición
En el barro se funden las estrellas,
los tilos y las lunas rotas.
Un calor huérfano
y un gran lecho de humo
habitan el insomnio de las hogueras.
@mjberistain
Imagen de Internet – Creepypasta Wiki
Aún no amanece, son las tres de la mañana.
Me apoyo en el cristal frío y desnudo
esperando a la claridad que vendrá
desde la fiel certeza de un reflejo.
Las sombras flotan palpitantes
sobre las sábanas revueltas.
Presencia de pájaros ingrávidos
rasgando límites que me desviven.
Vuelan en el silencio como palabras
de mis páginas hacia un cielo límpido.
Como alas en la noche resplandecen
ante el prodigio de ser solo un sueño
en los espejos, cuando llegue el alba.
Inspirado en un texto de Carlos Alcorta
Vuelve tu recuerdo al costado del invierno
vestida la mirada de escarcha y frutos nuevos.
Amanecí —sería ayer— lejos de los siglos,
de los espejos y de los libros,
con una perezosa rutina de horas quietas.
Miraba los cuadros colgados de las paredes,
el mar sonaba como hacía a veces
en la atalaya de tus pies dormidos.
Quise detener el tiempo y no pude;
hordas de lluvia clamaban,
como aventurados caballos por playas
desabrigadas; no pude.
Vuelves con tu recuerdo y sin abrigo
—los pies desnudos—
a la escasa luz blanca de este enero tardío
que abriga, a orillas de las alfombras.
Yo sigo esperando
tras la ternura de los espejos,
donde el mar suena como hacía a veces…
@mjberistain
A tientas la vida de la mano de la muerte,
Una niña bebe agua de un charco,
nieve y sangre en el azul de sus ojos.
La tierra se descompone
entre el lodo y el odio
porque hay dioses menores
con alas de hierro
asestando golpes de luz
por los parques.
¿También los dioses derrotados sentirán miedo a la hora de morir?
—me pregunta.
¡Qué triste sentir misericordia mirando a una niña a los ojos!
Sonrío, llorando en silencio…
Confío en ver a dioses derrotados cabizbajos,
sus lóbregas sombras, asistiendo a su propia nada.
@mjberistain.comT
Texto inspirado en el libro Los dioses derrotados de Pedro J. De la Peña
MJB Maria Jesus Beristain 