Es el tiempo de la escarcha…

Se funden las miradas confusas,
Sin poder de sobresalto
Muy lejos
De los pechos donde duermen
Su turno los interrogantes.

El sol muerde,
Devora con justicia la insustancia de las palabras
Después, el silencio destila inútil
La métrica de la ternura,
Y ya nadie dice nada.

Se van cayendo secos los recuerdos
Por el camino asfaltado de lilas negras
Donde una niña duerme,
Alejada,
En el vacío de un corazón que ya no respira.

Es el tiempo de la escarcha
Se escuchan sin reconocerse
Los amantes,
Sus voces enterradas
En el umbral de los gestos pusilánimes.

Un resto de viento antiguo traspasa
las fronteras del amor con desparpajo,
Insiste aullando
como manada de lobos hambrientos
A la fragilidad de los náufragos,

Se precipita, sin pedir disculpas,
al fondo de todos los abrazos aplazados…

 

 

M.J.B.
Mi agradecimiento a Angel de Flickr por su fotografía titulada «Escarcha»

 

---