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Escribo
«claro de luna» y tiemblo
como una flor, pájaro que cae herido
a la húmeda tumba de su otoño.

Poética
que alumbrará su preciosa muerte
con alas invisibles,
hilos de plata en mortaja de luna.

Me quedé dormida en el viento
yo volaba
con la música que volaba,
mis lágrimas saltando en la niebla
y perdiéndose hacia la luz,
la tierra era húmeda sombra
bajo las flores del jazmín.

Beethoven era un sorbo de brisa que cruzaba el Tiempo.

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@mjberistain