Reblogueo este poema publicado en El Blog de Javier, sencillamente porque quiero archivarlo entre mis letras… Mi agradecimiento a Javier por compartirlo.

 

Si el poema es bello, lo tiro.

Si es suave, lo tiro. Si es amable, complaciente, hermoso, lo tiro. Si es agradable, bonito,
sonoro, femenino, lo tiro. Si habla de amor, lo tiro. Si habla de ti, lo tiro. Si es normal, lo
tiro.

Si es como tú, lo tiro. Si dudo, lo tiro. Si me relaja, lo tiro. Si gusta, desconfío.

Si puede leerlo mi madre sin morir de frío, lo tiro. Si hace llorar, lo tiro. Si no habla de ti, de todos, de cada uno de nosotros, lo tiro. Si se parece a esto, probablemente lo tiro.

Si soy la misma que antes de escribirlo, lo tiro.

Si rima, lo tiro. Si miente, lo tiro. Si no hay ritmo, lo tiro. Si es bonito, lo quemo, y luego lo tiro.

Si menciona la palabra emoción, lo tiro. Si no la evoca, lo tiro.

Si lo encuentro, y lo había olvidado, lo tiro también. Si no está mal, lo tiro. Si no puedo imaginarlo gritado, lo tiro.

Si no puede leerse en silencio, lo tiro. Si se entiende, lo tiro. Si es fácil, lo tiro. Si no se entiende, lo tiro. Si llega al corazón, no reconoceré haberlo escrito.

Si gana, lo tiro. Si pierde, lo tiro. Si es terapéutico, es mentira; al infierno con ello.

Si cura, lo tiro. Si podría no haberlo escrito, lo tiro. Si no sangra, lo tiro. Si no duele, lo tiro. Si no produce placer, lo tiro.

Si el poema es tibio, sobre todo si es tibio, lo tiro.

Si al escribirlo,
el leopardo hambriento aparece, y abre las fauces –el destello de luz en su estómago–, y ese rugido hace temblar el deseo de callarme: no lo tiro.

Solo quiero agarrar del cuello a ese animal, mirarlo a los ojos,
y decirle
que soy yo la que decide
aquí,
quién come primero.

Lo que queda, si queda, es el poema.

.

Autor: Tulia Guisado
Ilustración: Vilhelm Hammershoi, “The Tall Windows” (1913)


 

.

“Cuando es tan necesario mirarse en un recuerdo…”

 

Hoy me ha dolido la lluvia,

he oído mi nombre

y cuando he vuelto la cabeza

me he encontrado con el mundo

encendido por tu luz sobre la vieja bicicleta.

 

Hoy el cielo era gris como la pena de una niña,

como su rabia chapoteando contra el asfalto

con sus botas de agua puestas

y el paraguas roto

sin saber cómo enfrentarse a la borrasca.

 

Nadie.

Solo somos buscadores de huellas

desaparecidas al fondo de las mareas

entre los restos y las cicatrices de la distancia.

.

 

@mjberistain

 


 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La naturaleza seguirá su curso
Renovadora, sabia, libre, mágica.
Ajena al tiempo marcado por los hombres.

T.Pedroche

.

.

Hoy le pesa el pecado de omisión. Da vueltas en la cama, no duerme su instinto natural, le señala con dedo acusador. Se remueve por sus pestañas como una araña con pies de escarcha.

Frío, siente frío… Más tarde, calor.

Se resiste su sueño a interpretar la escena de la obra que ha escrito para él. Dejará el libreto apoyado en un rincón del escenario de su vida, como tantas otras veces, aunque sabe que nunca habrá otro momento mejor.

Se rebelan los segundos sobre su mesilla marcando un silencio machacón  que duele como una víspera. Escucha su eco cercano y cuenta sus pequeños pasos, sus pausas, y no respira, pero respira otra vez. Su mente nunca ha sido un prodigio en cálculo mental, así que espera que todavía le quede tiempo. Se asoma a su ventana la luna. Es como una culpa de luz engañosa y blanca  que, para hacer más tolerable su pecado, dinamita la noche en pequeños trozos de desazón.

No quedan excusas en el cajón de los cobardes.

Hace muchos días que le faltan los besos.

.

@mjberistain
Fotografía Librodearena.com


 

Me resulta imposible
desorientar mis caricias
cuando han aprendido de memoria
los lunares de su piel…

Raúl Zambrano

Llega otro invierno

al paisaje de tu ausencia.

Nieve nueva,

Viento y lluvia;

Altas mareas

De espumas desorientadas.

Quedan vacíos de otras horas

y hojas muertas

bajo la luz dubitativa

de las farolas.

Vuelvo

A la playa;

A la arena profanada,

Al húmedo reflejo,

burdo trazo

de un corazón naufragado

con alma de gaviota.

El paseo, a solas,

Cura a dentelladas

Las heridas abiertas.

.

@mjberistain
Fotografía Iñigo Santiago