Ahora qué nos queda
después de que nos sirvieran la tristeza
en bellas copas de Bohemia y de cristal.

Qué nos queda
más allá de la memoria
de una antigua canción de niños
hecha añicos,
de unos párrafos salpicados
de puntos suspensivos…

Qué nos queda,
más allá de un sucio patio de vecinos
si se estrellan en sus fauces los recuerdos,
si ya ni sentimos el desarraigo
de los pájaros que anidaban
en paredes desconchadas
a primeros de mayo.

Qué nos queda,
más allá de este mudo dolor frío,
de los sollozos de este mar
destronado a dentelladas
de amor fraterno y alquitrán,
qué nos queda,
más allá de las noches de lunas rojas,
qué nos queda,
del norte de las veletas rotas.

Ahora qué nos queda,
¡dime! ¿qué nos queda
más allá de la impunidad
de tanta belleza muerta
acariciando nuestras costas?

@mjberistain
Pintura Yves Klein