Será cada palabra un don oscuro
que dirá de una sombra vagarosa:
miedo, mal, desamor…
Mira la rosa
que nos dio al alba su color maduro

muerta a la tarde sin su olor más puro.
Muere en el aire la palabra hermosa:
quien dice “luz” no vuelve luminosa
la senda y nuestro tránsito inseguro.

Pero, si queda escrita, tiene vida,
ya nunca morirá un color nombrado
ni habrá de los perfumes despedida.

Queda el instante preso y conjurado,
y el que halló la palabra estremecida
por su solemne música hechizado.

Francisco Bejarano
Fotografía M.J.B.