¡Ah, cruel delicadeza del destino!
Ser arpa,
racimo de amor para tus versos
y ser columna,
mutilada diosa de fría carne blanca.
Si no nacieron de mármol
mis temblorosos pechos lascivos,
si mis labios…
sublimes mensajeros fueron
del jugoso sabor del beso…
¡Cruel delicadeza del destino!
vestirme de hielo la mirada
y ser diosa de museo de postura intacta…
M.J.B.
